Life's · too · short · to · throw · it · all · away

Трасса Е-95. Почти семь сотен привычных километров. Здесь - вполне сносный бензин, в том кафе - на удивление приличный кофе, а через четыре часа можно будет купить свежайшую копченую рыбу.

Я люблю выезжать в ночь. Дорога практически пуста: добропорядочные граждане уже видят десятый сон, дальнобойщики кучкуются в придорожных заведениях. Накаченная изрядным количеством энергетического напитка, я наслаждаюсь скоростью. Время и километры летят незаметно.

Сквозь предрассветную дымку проблескивают габаритные огни впередиидущего Форда. Большое презентабельное авто явно не торопится, и я, приветливо подмигнув ему левым поворотником, иду на обгон. Проносясь мимо по встречной полосе, боковым зрением я успеваю заметить джентльмена, уставшие полусонные глаза которого вспыхивают внезапным интересом: "О! Женщинка!". Я улыбаюсь ему и прибавляю скорость, стремясь к своему одиночеству. Но охотничий азарт вперемешку с инстинктом преследования делают свое черное дело: Форд, словно седеющий старик с бесенком между ребер, приосанился и кокетливо бросился мне вслед. Догонялки? Почему бы и нет.

Я включаю Rammstein на всю громкость и вдавливаю педаль газа в пол. Форд садится мне на хвост, но трасса в этом месте узкая, а встречная полоса сплошь утыкана фурами отдохнувших уже дальнобойщиков. Наша гонка длится уже полчаса, я затылком чувствую возрастающее раздражение джентльмена: "Врешь - не уйдешь!". Стрелка спидометра слегка подрагивает у критической отметки. Я смеюсь, замечая в зеркале заднего вида сосредоточенное, искаженное злобой лицо. Я почти физически ощущаю проклятия в адрес давно почившего матриархата и набирающего силу феминизма вместе взятых, просочившиеся сквозь его сжатые зубы. Плейбой превратился в ярого шовиниста. Честное пионерское, не хотела. Ведь это игра. А на самом деле, я белая и пушистая.

Заметив впереди знакомый изгиб дороги, я притормаживаю и немного прижимаюсь к обочине. Форд торжествующе вырывается вперед, удовлетворенно чихая и пронзая утреннюю тишину визгом клаксона. Мне в утешение достается только абсолютно не джентльменский жест и ликующий взгляд нового Шумахера. Я подарила человеку счастье победы. Счастье длиною в двадцать три секунды…

Трасса Е-95. Почти семь сотен привычных километров. Здесь - вполне сносный бензин, в том кафе - тараканы ходят пешком, через полчаса можно будет купить рыбку, а вот за этим поворотом - ДПС.

(c) Марта Апрельская
11.02.03

Все-таки что ни говори, а детское кино снимать в Совке умели....

""бодры" надо говорить бодрее, а "веселы" - веселее..."

Всегда знала, что если в голове бардак, то и на столе то же самое....или наоборот?...не суть, а суть в том, что совершенно ничего невозможно с этим поделать....ни с головой, ни со столом, потому что когда пытаешь одновременно делать кучу дел и о еще таком же количестве думать, можно сойти с ума....НО! что приятно, обычно все в итоге делается и обдумывается...))

может, я Гай Юлий Цезарь, а столе не бардак, а "творческий беспорядок"...?